PALABRAS ESCRITAS

Las palabras escritas se pueden volver a releer una y otra vez, no tienen matices, solo símbolos que podrían variar su mensaje, símbolos que como la misma palabra fue creado para ¿entendernos?.

Mi eterno problema con las palabras.

Ahora también estoy evolucionando en recordar, quizás mejor definirlo como desapegar recuerdos. Existen demasiados falsos recuerdos, por ello llegar a desapegarte de ellos mejora el conjunto. La nitidez del paisaje lo ennoblece.

No solo he sido adicta y sorprendente lectora desde edad inimaginable, sino que escribía al unisono. Una de mis costumbres además de llevar una libreta de apuntes con cada libro, para poder así localizar contextos clave, buscar significados a palabras desconocidas o quizás con varios matices, tomar nota de emociones provocadas por alguna lectura concreta...

También estaban mis poemas, relatos, llegue a conseguir que alguno se publicara en algún medio, incluso un pequeño libro de poemas se edito (tampoco lo entiendo) en Tanger, poemas ¿traducidos el francés? nunca lo entendí. Durante cinco años cada año percibí unas dos mil pesetas, me parecía increíble que me lo dieran por unas lineas escritas por mi.

Era otra etapa, incluso hice algunos talleres de escritura, insistían en que me faltaba utilizar mejor los recursos literarios. ¿Deberia responder que soy de Ciencias?. 

Entre las palabras y yo  hay algo personal. Me rebelo a ellas como chiquillo malcriado, no quiero detener mi pensamiento por un recurso, una rima, una coma, un acento..... 

No poseo el arte  de usar las palabras con destreza. 

Afortunadamente poseo la facultad de gozar del placer de la lectura de palabras guiadas por auténticos artistas. Es maravilloso el placer de gozar del regalo de los genios en el uso de palabras, sonidos, colores....arte...

Tenia solo veintiún años cuando algo en mi vida me llevo a tomar una de estas decisiones que se pueden llamar locuras. Mi madre me repetía que no lo hiciera, que me arrepentiría. Las madres suelen tener razón, sobre todo la mía, siempre he pensado que convertía sus deseos en realidad. 

Queme mi vida, mis cuadernos, fotos, historias, escritos incluso los poquitos ejemplares de mi pequeño librito editado en Tanger. En la chimenea de casa, la enorme chimenea iba quemando etapas mientras mi madre me sermoneaba. Me arrepentí muchisimo a lo largo de toda mi vida, sobre todo por algunas fotos, soy incapaz de recordarme a mi misma, quizás sea mejor así.

Ya no me arrepiento, mas bien al contrario, voy a repetir aquella secuencia pero ahora quemando los restos, mi tan preciado armario ritual ha acabado su trabajo.

Pero en estos días dejare flotando en esta nube inexistente de Internet, capaz de convertirse en absurdamente real. Algunas historias, sin mayor riqueza literaria que el deseo de volar, ser onda o particula, cuántico o etéreo pero volar sin alas.

Se que temes por mis decisiones, pero no temas.

Ahora que se lo mucho que he aprendido de ti, solo deseo que entiendas que eres un inmenso faro en la oscuridad.

Alcance la oscuridad quizás gracias a ti. 

Te quiero.

Volviendo al desapego.

Nuestro cerebro constantemente fabrica infinitud de falsos recuerdos, para mantener nuestra memoria en orden sin dañarnos. Igual que somos capaces de generar energías que se traduzcan en fenómenos paranormales, también generamos recuerdos falsos o escondrijos mentales. Para llegar a nosotros mismos es necesario simplemente dejar de recordar, no necesitamos recordar, la única finalidad del recuerdo es evolucionar para mejorar la supervivencia o la especie. Es algo que nuestro cerebro hace por si solo al igual que respirar.

Hay que volver atrás muy atrás. Volver al preciso momento en el que el pez se muerde la cola, el tiempo desaparece y la oscuridad precede a una luz todavía increada.